В одну тетрадь пришли, как в дом,
Два туповатых братца.
Сто сорок градусов в одном,
В другом – почти сто двадцать.
И смотрят два тупых Угла,
Очки приподнимая,
Как между клеточек легла
Изящная Прямая.
«Мы так тупы, ей не милы» –
Углы вздыхают шумно –
«Наверно, острые Углы
Бывают остроумны...»
Комментарии (0)